En tierra vamos de paso
cual peregrino sediento,
buscamos un nacimiento
más allá de las estrellas
y dejamos tan solo huellas:
de tarde las lleva el viento.

Los caminitos de tierra
se alegraban a mi paso,
por valles, bosques y sierras
me llevaron en sus brazos.

El pueblo de mis mayores:
techos murmuran ensalmo,
flores en los corredores
y los balcones a un palmo.

Padre que estás en el cielo,
tanta crueldad en el mundo
torna la vida algo inmundo.
La sangre clama del suelo.
Quienes sirven de señuelo
para cobrar recompensa
mueren cuando menos piensan.
Esperan hallar trabajo:
con una bala ¡Al carajo!
engrosan cifras de prensa.




                            © Jorge Salazar Isaza